Перед глазами расплываются строчки моего научного шедевра, который я редактирую в пятый (или пятисотый?) раз. Окно нараспашку, теплый воздух, смешанный с запахом сирени, наполняет комнату. За окном - май, и кажется преступлением сидеть дома в этот прекрасный вечер.
На первом курсе нас предупреждали «ребята, не тяните с дипломом до победного». Ребята послушно кивали головами и учились в университете по принципу Скарлетт О’Хары «я подумаю об этом завтра». Зачеты и экзамены, к которым практически никто не готовился проходили по сценарию культового тв-шоу «Остаться в живых». Оставшиеся в живых дошли до финальной стадии - написание диплома. Жизнь стала болью.
Я дошла до двадцатой страницы. Меня ожидают еще семьдесят две. Так же меня ожидают научник и оппонент.
«Корпоративную прессу разделяют по нескольким видам…».
«Катя, я тебя люблю. Выходи за меня замуж!» - доносится протяжно-жалостливое с улицы.
Возвращаюсь к видам корпоративной прессы. Думаю о том, что свое исследование я могла бы провести намного лучше. Другое дело, что это не в моем стиле. Но недоработать материал, потому что полгода играла в приставку - это да. Если честно, мне совсем не стыдно. Более того, мне абсолютно наплевать.
«Катя, ты - моя единственная! Выходи за меня замуж», - повторяется.
Звучит как сигнал S.O.S.
«Катя…».
«Выходи во двор, мы на качелях», - хочется крикнуть мне.
Перечитываю параграф, правлю сноски, редактирую стилистику. Я очень надеюсь на то, что мою работу не будут внимательно читать, что ее вообще не будут читать, что ее даже не откроют: посмотрят на красивый переплет, скажут «ок», и я уйду домой с оценкой в зачетке. Без жертв. Без кровопролития.
«Катя, ты выйдешь за меня?».
Катя, милая, пожалуйста, уже скажи «да». Ну, Катя!
«Катя…», на этот раз позывной прерывается грубым «слышь, че скажу, баклан, не выйдет она за тебя замуж».
Жизнь боль.
